С детства слышали мы,
Что и смерть не красна
На миру, - то от тех,
кого музыкой звал...
Между избами тех,
Кто построил нам мир,
Добивал хладный ветер
Шёпот ветхих молитв...
Впереди топь и тьма,
Позади - жизни скорбь.
Слишком поздно ты понял,
Что всё - суета!
Истомится душа.
Что с пинками, что без,
Для себя, словно прежде
В надежде на смех.
Жилы рваные склеп
Полонили кругом.
Но в холодной тиши
Личный крест ждал стальной.
Катакомбами чувств,
Похоронкой в себе...
Снова - непонимание
В мирской суете.
Лишь частицей себя,
Сердца или души,
Рваться вдаль, да повыше,
Да в глушь заползти.
Не прельщает уже
Тех амбиций пора.
Но без них или с ними
Вновь - всё суета!
Лишь случайно во сне
Над пустыней орёл,
Или вновь края фьордов,
Иль тёплый прибой...
Иль улыбки момент,
Где картиной слова.
Пожелания кисти,
Чтоб много, до дна.
Всё в попытке познать
Чью-то яркую грань.
Но делиться тем не с кем.
Вновь - души своей даль...
По совету кого-то
Бежать от всего.
Всё, что есть, - то не нужно,
Пусть даже своё...
Но и радует слух,
Душу, сердце и ум,
То, что сказывал старец:
"Последний сей бунт!"
Звёздами со скалы
Любоваться порой -
Насыщает, как маслом,
Твой дух Божий Дом.
Мир смердящих систем,
Князя града сего -
Просто выкидыш схем,
Что рождал Вавилон.
Муж Скорбей, может быть,
Состояние поймёт.
Может быть Бог Распятый
Былой дух вдохнёт...
Но пока между изб
Тех, кто строил нам мир,
Добивают ветра
Отзвук ветхих молитв...